منولوج

حكاية وأخواتها

من العسير أن تنتزع نفسك مما أنت فيه!!..
تورطت من زمن وانتهى الأمر.. حتى أحلامك لا تستطيع أن تفعل لك شيئاً. انقضى زمن اللواذ للحلم !!
ما يحدث ، صخب ، وأصوات استغاثة ، ودور الإرهاب يتنقل بفعل فاعل من مدينة لأخرى، ومن قرية حتى تخوم البلاد!!
أنهم يحاولون رتق الصدع، وما تعيشه من لحظة لا يمكن مقارنتها بمثيلتها فى التاريخ، وقبل حلمك بعالم أفضل دائما ما تهرب من كوابيس ما نعيشه كل يوم.
مأساة أن تصير أخبار العنف والدم وصفارات سيارات الإسعاف والزحمة كأنها يوم الحشر، وحالة الرعب فى الليل!!
تضع رأسك لتنام.. كل شيء شعار يرفع!!
تحلم بما حلمت به دائما.. القليل من الحرية والعدل والأمن.
تعيش كثيرا انتظار الحرب الأهلية، وترى كل يوم واجهات الأبنية المحترقة والضباط المحمولين إلى عربات بطيئة فى شوارع تزحف على رأسها.
مأساة أن يكون هذا مشهدك اليومي!!
ثبات مثل ذكرى لا تعرف الانقضاء!!
وأنت كل يوم تتمنى تغيير المشهد!!.. إلى أين؟.. وذاكرتك محشوة بالمؤلم والمريع!!
تتذكر الذين سطوا على الجوار، والذين جاءوا فى أزمان القحط القديمة، حيث كان يشح ماء النهر الذي دعا عليه اليهود في كتبهم أن ينفد ماؤه، وتجف قنواته، ويعطش أهله، ويشح رزقه، وتتحول أرضه إلى مقابر لسكانه.
هل ما يجري مؤامرة على نطاق واسع؟
أى مجرم يريد أن يسود الرعب؟
تأمل ما تري... تعود على الدم... وتآلف مع الخوف... وبجانب الحشود انتظر ما لا يجيء... وهناك في أماكن كانت أليفة، لم تعد الأحاديث لها معنى... وقصائد الشعر في الصالات مثل أناشيد العديد في صباحات العزاء... وأنت رغم شيبك ما تزال لك ذاكرة حية.. هي فى أحيان تستجير بالماضي، وفي أحيان تهتف لنفسها: خيرا اللهم اجعله خيرا.. وأنت كل يوم تتكئ على الحكايات التى تقرؤها، تسعى للإمساك بأخيلة العارفين الذين كتبوا يوما عن البسطاء "مات من أجل الوطن بدون أن يعرف كيف ولا لماذا .. وهب حياته بكل نزاهة الروح، حبا للوطن ، لا وعيا بالوطن" .
سيطول الأمر ونحن ننتظر ما لا يجيء ؟!!
تسأل عن زمن السماحة... عن الحديث همساً بالصوت الخفيض ... عن التلقي الحسن.. تمضي في شوارع خافتة الضوء، تبحث عن أماكن كانت تضاء حدائقها بمصابيح ملونة، وصالتها تزدحم برواد يحسنون الإصغاء لموسيقى تعزف بالنغم الشرقي، وبالنغم الغربي، وأصوات تنشد الذكريات مثل الأحلام، ثم ينتهي الأمر إلى أحاديث غايتها في كل أحوالها البحث عن كلمات تحافظ على معناها، وتعيش أمالا تحلق بين الحلم والواقع".
وعبر الشاشة يتجسد الشام مساحة من سخام!!
من السافل الذى هدم البيت على الرضيع؟!!
أي هوان أن يخطف القاتل روح الطفل ويدفنها تحت الهديم؟!
هل كان الصغير يعرف أنه بعد لحظات سينتقل من اللعب إلى الموت؟!
هل سيهتف بين يدى الله: اعثروا على قاتلي حتى أهدأ في موتي؟!
تشاهد بعينك وسط الغبار، البشر يمتطون بقايا المنازل التي سكنها أهلها يوماً، وحلموا في حجراتها بالستر، وذكريات أيامهم الماضية، وأحبوا في حجراتها زوجاتهم، وسرحت البكارى في قصصها عبر حبهن العذري، حيث المرج في أرض الغوطة، وبساتين الشام، وتحت أشجار المشمش والبرقوق!!
تراهم أنت يمتطون الهديم!!
والرجل المعفر بالتراب ينبش الأرض بتصميم، ملتاثا، ومرعوبا، وصرخاته، وتكبيراته تغطي فضاء المكان.
تنتزعك الصور مما أنت فيه، وأنت لا تصدق ما ترى!! للرجل لحية معفرة بالهديم، وشعر الرأس لون التراب، وحوله بشر مثله يحفرون بلا كلل، كأنهم يبحثون عن حياة مهددة بالانطفاء، وصوت يخرج من الجمع بالتكبير. وأنت تحدق لا تصدق.
والكهل يرفع التراب والحجارة وأعواد الحديد، وخطان من دموع وسط غبرة التراب، في قلب هذا النهار الرجيم.
ما الذي يبحث عنه الرجل تحت سماء الشام تحت انهيارات مدينة كانت تسمى دمشق؟!
ينبش، ويواصل الحفر، تدفعه مشاعر الرعب والترقب يستهدف الرجل شيئا يحني هامته، يزيح وتخرج يداه قابضة على جسد طفل في عمر العامين، يصعد به الرجل ناحية الشمس فيحدق الجميع فى الكارثة ويكبرون، وفضاء الموت يشغل المكان والزمان والبشر.
وفي اللحظة يتأكد لديك أنه لا فرق بين ما يحدث هنا، أو ما يحدث هناك!!
والقتل مثل طوفان، وأنت تلجمك اللحظة، وإحساسك بالعجز أمام ما يجرى في الحياة، وفى الصور، وعلى شاشات المواقع، وأشلاء لأطفال كانوا يمرحون بكل حسن النية، بين البستان، وماء الغدير!!