سلام عليك أماً ومطراً ونوراً

سلام عليك في الخالدين، سلام على أثرك الطاهر فوق الثرى حيث يغتسل التراب بالطهر والمغفرة عندما يعبر طيفك فوقه، سلام على الشجر والحجر الذي لامسته أصابعك، سلام على الزهر الذي تهيج عطوره إن لمحته، سلام على الحناء والزعفران وعلى الشيح والصعتر وغصن الزيتون وجذع التين وعناقيد العنب حيث احتضنت يداك التراب لينبت الزرع ويدر الضرع
سلام عليك أيتها الطاهرة العفيفة، سلام على روحك الملائكية ألمحها تطوف حولي، تطير بين أركان البيت تنام في فراش المريض حتى يبرأ، وتقف على النافذة ترقب الغائب حتى يعود، وتقاتل بشجاعة الفرسان إن داهمت الصعاب طريقي، سلام على يديك تلتفان حول الصغير كعش بانتظار أن يكبر، ألمح عينيك تسأل دون بوح عن فلان وفلان، وعن الابن وابنه وحفيده والخال والعم والجد، وعن الجيران والجدران والأرض والزرع والمطر.
سلام على أمثالك الطائفات الصابرات، سلام عليهن في البيت والمزرعة، في الحقل والمدرسة، في المصنع والمتجر، سلام عليهن فوق الأرض وتحت الأرض، سلام على الروح المعذبة في كبد الحياة، تحمل على ظهرها الابن والحزن والزوج والعوز، وهمّ الأمس وقوت اليوم وخوف الغد، سلام عليها حين تسقط من فوق صهوة الكفاح وتسلم الراية لأم أخرى حاملة طهرها وصلاتها وبكاء الجيران مسافرة إلى هنالك تبحث عن مقعدها حول الحوض للحظات ثم تطير إلى عرشها الأخير في ذرى عليين.
ما زلت أبحث عنك في كل الأركان المقدسة، أبحث عنك عندما يهل وجه الله برضى على الكون فتتساقط حبات المطر، أراك أنت تعطين المطر الشفافية وأنت تمنحين كرات الثلج الحنو والحنان. أنت زيت البذرة وأنت من يسكب عليها أول سلالات الماء. أراك عندما تهب نسمات الفجر ويتنفس الصبح وتنبعث الروح في الأحياء والأموات فأنت التي أحرقت روحها من أجل أن تبعث في من حولها سر الحياة من دون أن تبالي بلظى الاحتراق، أبحث عنك إن أهل القمر وكشف عن نور مستدير يظلله الغيم ويأبى إلا الظهور. أنت من بعث نوره في الآخرين ولم يتوقف الشعاع في نفسك ولا في أنفس كل العاشقين لك.
أبحث عنك لأضع رأسي بين ضلوعك كعصفور يبحث عن عش يؤويه، أختبئ في حضنك من هول الأعاصير ومن وهج البرق، عندما تخيفني أمواج البحر وذئاب الليل أركن إليك وكأن الدنيا بقوتها أنت، كأن الجبال بثباتها أنت، حذفت من قاموسي كل الأشياء العظيمة والجميلة لأختزلها بأنت.
فقط الشهيد يتمنى أن يعود من الجنة إلى الأرض ليستشهد مرة أخرى وأخرى لينال جزاءً أكبر، أما أنت فتحبين العودة من أجل أن تعطي أكثر وأكثر فلقد خلقت للعطاء مثلما خلقت روحك لبث النور.
كم أتساءل لو كنت أنا من يسكن عند تلك الشجرة وأنا من يضع رأسه بسلام على تلك التربة الصفراء، يا ترى ماذا تفعلين والريح تزمجر فوق رأسي؟ وهل تخشين علي البلل من مطر آذار ومن الصقيع القارس؟ ماذا ستفعلين لتظللي جبيني والشمس تسطع مكشوفة منذ الصباح فوق رأسي، يغلي دماغي وتنصهر عظامي من لهيب تموز؟
يا ترى ماذا تفعلين لو كنت أنا النائم هناك؟ هل ستبقين نائمة فوق صدري، كالحارس عند قطعة الإسمنت حيث كتب اسمي وتاريخ ودعاء، هل يلذ لك عيش او يعرفك العيد أو تبدو لك ابتسامة أو تزورك سنة النوم؟ هل يكون لديك فرق بين الموت والحياة؟ كم وردة ستزرعينها فوق تربتي، وكم نهر دموع ينساب فوق أضلعي؟ وكم تسبيحة ودعاء ترسلينها لروحي؟ وكم ...وكم؟
إنني أعرف الجواب، لكن اعذريني يا أمي فلا أستطيع أن أكون مثلك لأنني لم أكن يوما أماً.
كامل الزبون - بريد الكتروني