سلام عليك في الخالدين... سلام على أثرك الطاهر فوق الثرى، حيث يغتسل التراب بالطهر والمغفرة عندما يعبر طيفك فوقه... سلام على أرواح الأولياء والصالحين، يرشّون بخور التقى في ثوبك وبين سلاسل جديلتك... سلام على الشجر والحجر الذي لامسته أصابعك... سلام على الزهر الذي تهيج عطوره إن لمحته... سلام على الحناء والزعفران وعلى الشيح والزعتر، إذ نشقوا من نسيم يديك ليتعلموا الصدق والعطاء... سلام على غصن الزيتون، وجذع التين، وعناقيد العنب، إذ احتضنت يداك التراب لينبت الزرع ويدر الضرع. سلام عليك أيتها الطاهرة العفيفة... سلام على روحك الملائكية ألمحها تطوف حولي، تطير بين أركان البيت تنام في فراش المريض حتى يبرأ، وتقف على النافذة ترقب الغائب حتى يعود، وتقاتل بشجاعة الفرسان إن داهمت الصعاب طريقي... سلام على يديك تلتفان حول الصغير كعش بانتظار أن يكبر، ألمح عينيك تسأل من دون بوح عن فلان وفلان، وعن الابن وابنه وحفيده، والخال والعم والجد، وعن الجيران والجدران، والأرض والزرع والمطر. سلام على أمثالك القانتات السائحات الطائفات الصابرات... سلام عليهن في البيت والمزرعة، في الحقل والمدرسة، في المصنع والمتجر، سلام عليهن فوق الأرض وتحت الأرض، سلام على الروح المعذبة في كبد الحياة، تحمل على ظهرها الابن والحزن والزوج والعوز، وهمّ الأمس، وقوت اليوم، وخوف الغد... سلام عليها حين تسقط من فوق صهوة الكفاح، وتسلم الراية لأم أخرى، حاملة طهرها وصلاتها وبكاء الجيران، مسافرة إلى هناك تبحث عن مقعدها حول الحوض للحظات، ثم تطير إلى عرشها الأخير في ذرى عليين. ما زلت أبحث عنك في كل الأركان المقدسة، أبحث عنك عندما يهل وجه الله برضا على الكون فتتساقط حبات المطر، أراك أنت تعطي المطر الشفافية، وأنت تمنحي كرات الثلج الحنو والحنان، أراك عندما ينفخ الله روحه في التراب، وتنبت البذرة، فأنت زيت البذرة، وأنت من يسكب عليها أول سلالات الماء، أراك عندما تهب نسمات الفجر، ويتنفس الصبح، وتنبعث الروح في الأحياء والأموات، فأنت التي أحرقت روحها من أجل أن تبعث فيمن حولها سر الحياة من دون أن تبالي بلظى الاحتراق، أبحث عنك إن أهل القمر وكشف عن نور مستدير تظلله الغيم، ويأبى إلا الظهور، أنت من بعث نوره في الآخرين، ولم يتوقف الشعاع في نفسك ولا في أنفس كل العاشقين لك. أبحث عنك لأضع رأسي بين ضلوعك كعصفور يبحث عن عش يأويه، أختبئ في حضنك من هول الأعاصير ومن وهج البرق، عندما تخيفني أمواج البحر وذئاب الليل أركن إليك وكأن الدنيا بقوتها أنت، كأن الجبال بثباتها أنت، كأن الرسل بنبلها أنت، وكأن الملائكة بسموها أنت، أنت حذفتي من قاموسي كل الأشياء العظيمة والجميلة لأختزلها بأنت. فقط الشهيد يتمنى أن يعود من الجنة إلى الأرض ليُقتل مرة أخرى وأخرى لينال جزاءً أكبر، أما أنت فتحبي العودة من أجل أن تعطي أكثر وأكثر، فلقد خلقتِ للعطاء مثلما خلقت روحك لبث النور. كم أتساءل، يا تُرى لو كنت أنا من يسكن عند تلك الشجرة، وأنا من يضع رأسه بسلام على تلك التربة الصفراء، يا ترى ماذا تفعلين والريح تزمجر فوق رأسي؟ وهل تخافي علي البلل من مطر «آذار» ومن الصقيع القارس؟ ماذا ستفعلين لتظللي جبيني والشمس تسطع مكشوفة منذ الصباح فوق رأسي، يغلي دماغي وتنصهر عظامي من لهيب «تموز»؟ يا تُرى ماذا تفعلين لو كنت أنا النائم هنالك؟ هل ستبقي نائمة فوق صدري، وتبقي كالحارس عند قطعة الأسمنت، إذ كتب اسمي وتاريخ ودعاء، هل يلذ لك عيش، أو يعرفك العيد، أو تبدو لك ابتسامة، أو تزورك سنة النوم؟ هل يكون لديك فرق بين الموت والحياة؟ كم وردة ستزرعينها فوق تربتي، وكم نهر دموع ينساب فوق أضلعي؟ وكم تسبيحة ودعاء ترسلينها لروحي؟ وكم... وكم؟ إنني أعرف الجواب، لكن اعذريني يا أمي فلا أستطيع أن أكون مثلك لأنني لم أكن يوماً أماً. [email protected]
