(مطلع البدرين).. المحشر الجميل

إلى المؤرخ الأحسائي (جواد الرمضان) الموتُ يبتلعُ الحقيقةَ بين أعماقِ الدهورْ
ويَدَاكَ زلزلتانِ في الأعماقِ تبتكرانِ معجزةَ النشورْ
فإذا الحضارةُ في خوابي الرملِ أزمنةٌ مُخَمَّرَةٌ تنامُ على الفتورْ
وعظامُ أجدادي ترفُّ وتستحيلُ إلى نسورْ
وإذا امتدادُ الحشر فردوسٌ على أبوابِهِ تختالُ أسماءُ العطورْ
ودخلتُ محشرَكَ الجميلَ أجولُ في فلذاتِ أكبادِ السطورْ
زَمَنٌ يعرِّجُ بي على زَمَنٍ ويُنْبئُني بأنَّ عمائمَ الماضي سماواتٌ مكوَّرةٌ وأنَّ الشعرَ فاكهةُ العصورْ
إيهٍ (أبا حسنٍ).. وما تنفكُّ تنبش تربةَ التاريخِ حيثُ مناجمُ الأسرارِ قابعةٌ بأنقاضِ الصدورْ
من كلِّ طعنةِ مِعْوَلٍ ينشقُّ مجهولٌ وتولدُ صورةٌ بيضاءً من ألَقٍ ونورْ
قُلْ لي: هل اتَّحَدَتْ بِذَاتِ الرملِ ذاتُكَ.. هل سمعتَ رسالةَ الأجدادِ للأحفادِ في حَجَرٍ يئنُّ وطينةٍ تبكي..
وهل أرشدتَ نحو الجذرِ قافلةَ البذورْ؟
بُورِكْتَ تقتحمُ المجاهلَ ساطعَ الإكسيرِ..تُومضُ في الغيابِ فتستفزّ به الحنينَ إلى الظُهُورْ والأرضُ تلبسُ من خُطاكَ البيضِ عقداً ناصعَ الخَرَزَاتِ حينَ تُؤَنِّقُ الحاراتِ تجوالاً فتحتفلُ الأزقّةُ بالمرورْ
وهل الهُويّةُ صخرةٌ تنداحُ ما بين الصخورْ؟
والحَقُّ .. هل هو حفنةٌ في غمرةِ الكثبانِ.. والكثبانُ زُورْ؟
عندي من الشُبُهاتِ ما يكفي لِزَعْزَعَةِ .... وحيرةٌ تكفي لِتجميدِ البحورْ
فأنا ابنُ هذي الأرضِ منذ الدورة الأولى وما بَرِحَتْ على جسدي تدورْ
قْل لي: هَلِ الْتَبَسَتْ يداكَ مع البدايةِ.. فالبدايةُ لم تزلْ عذراءَ.. آنِسَةَ الخدورْ؟‍!
صُغْنَا لها بِالشوقِ تاجاً من أساطير ومملكةً من الأوهامِ تسبح في القصورْ
ما سِرُّ لهفتِنا إلى المجهولِ.. يُشْعِلُنا الغيابُ لهُ ويُطفِئُنا الحضورْ؟!!
مازالَ يُغرينا بَهَاءُ الغيبِ.. يُغرينا ويكبُرُ لهفةً فينا.. فهل حقًّا جميلٌ كلُّ ما تُخفي الستورْ؟!
يا مَنْ جلا التاريخَ فردوساً تُؤثِّثُهُ الفراشاتُ الأنيقةُ والزهورْ
عيناكَ اجملُ في الحياةِ من الحياةِ تُنَجِّدانِ لكَ الحقيقةَ بالمجازِ المخمليِّ فلا ترى غيرَ البلابلِ بين أصنافِ الطيورْ
بُوركتَ مُعْتَمِراً على صِدْغَيْكَ قُبَّعةَ اليقينِ وَوَجْهُكَ المحفورُ بالسنواتِ يحملُ ألفَ معركةٍ..
وتلك اللحيةُ البيضاءُ.. تلكَ غبارُ أزمنةٍ عبرتَ خلالَها عجلانَ تهمزُ مُهْرَ خاطرِكَ الجَسُورْ يا آخرَ الآتينَ من زَمَنِ البياضِ رسالةً كبرى تُعيدُ أمانةَ الأجدادِ للأجدادِ صوناً للدمِ المقهورِ واللغةِ التي انْسَحَقَتْ على حَجَرِ الضُمُورْ بُورِكْتَ تقتحمُ المجاهلَ ساطعَ الإكسيرِ.. تُومضُ في الغيابِ فتستفزّ به الحنينَ إلى الظُهُورْ
والأرضُ تلبسُ من خُطاكَ البيضِ عقداً ناصعَ الخَرَزَاتِ حينَ تُؤَنِّقُ الحاراتِ تجوالاً فتحتفلُ الأزقّةُ بالمرورْ
إِنِّي أعيذُ خُطَاكَ من خُطُواتِنا الشوهاءِ كالجُدَرِيِّ منثوراً على جَسَدِ الترابِ
كأنَّنا جيلٌ من الأمراضِ يزحفُ في الدهورْ