يا قلب أمك

أيضاً وأيضاً، عن أي عيد أم يمكن للسوري أن يتحدث هذا العام وما من أم سورية إلا وفقدت ولداً أو أكثر، وما من أم سورية تجد أحداً من أولادها حولها ومعها، وما من أم سورية بقي في روحها ما يمكنه أن يجعلها تصدق أنه ما زالت ثمة أعياد في العالم ومازال البشر يحتفلون بها ويتبادلون الهدايا تعبيراً عن احتفائهم بها! عن أي عيد أم يمكن لأي سوري أن يتحدث وقد أصبحت الأمومة السورية طريق دمع يمتد بين البيوت المدمرة والمقابر المنتشرة على امتداد الأرض السورية، أو بين الأشلاء تتناثر تحت الركام والمعتقلات التي يختفي داخلها مئات الآلاف من فلذات الأكباد! عن أي عيد أم سيتحدث السوري وأمهات السوريين يفقدن أبصارهن وهن ينظرن من مخيماتهن وبلدان لجوئهن نحو البعيد حيث كانت لهن ذات يوم بيوت وعائلات وأبناء يجتمعون يومياً ويختلفون ويتفقون ويختصمون ويتراضون ويتذمرون من شظف العيش ويشكرون ربهم على نعمة الحياة ويتناولون ما تيسر لهم من هذه الحياة ويحلمون ويخططون للمستقبل ويودعون راحليهم إلى مثواهم الأخير ويعودون إلى بيوتهم يحزنون ويبكون ويتذكرون، ثم يتابعون حياتهم كل يوم نحو ذلك البعيد عن العين أكثر من خيال يغيب مع الأفق وقريب إلى القلب أكثر من نصل سكين حادة! عن أي عيد أم يمكن للسوري أن يتحدث والأمهات السوريات ينمن على أسرّة سوداء ويسترن أجسادهن اتقاء ذُل البرد بأغطية سوداء ويفرشن الأرض ليجلسن بطراريح سوداء ويزينَّ ما تبقى لهن من صور أبنائهن بشرائط سوداء، وحدها دموعهن تغير لون المشهد العام حين تسقط حمراء كلون الدم على القمصان الأخيرة التي ارتداها أولادهن قبل أن تتحد أجسادهم مع التراب! عن أي عيد أم يمكن للسوري أن يتحدث ومن تبقى من الأبناء فرقتهم الحياة وفرقهم الخوف وفرقهم الموت المشاع والجنون المشاع والخراب المشاع بينما أمهاتهم يجلسن وحيدات فيما تبقى من البلد الذي كان اسمه ذات يوم سوريا ويرفضن الرحيل ويتمسكن ببيوتهن كما لو كن مفاتيح تلك البيوت وأبوابها ويجمعن روائح من غاب من أحبابهن ويخبئنها في صدورهن حتى إذا ما جاء الموت على غفلة حملنها معهن ككنز ثمين إلى حيث لا تطالها يد سارقة لتبيعها في مزاد الخراب ولا تصلها يد موقنة أن الكنز المخبأ ليس سوى غنيمة حرب أحلها الله! عن أي عيد أم يمكن للسوري أن يتحدث وسوريا الأم أصبحت في العراء مكشوفة تماماً وكل شبر في جسدها الواهن هو كعب أخيل تُطلق عليه السهام السامة من كل مكان بينما شعرها الأبيض يتساقط شعرة وراء شعرة وتحملها الرياح لتلقيها في الفراغ العدمي وتتركها هكذا في انتظار من يجمعها ثانية ويعيدها إلى الرأس المتعب.
قبل يومين ضغطت أصابع السوري المقيم في بلاد الله الواسعة أرقام الهاتف ليعايد أمه التي تحرس البيت والذكريات هناك.. لم يقُل شيئاً.. فقط كان يستمع إلى ذلك الصوت الذي أصابه الانتظار والفقد ببحة حارقة وهو يقول له: يا قلب أمك أنا بخير، لا تخَف عليَّ، عشت بما يكفي لأعرف أنك بأمان، يا قلب أمك المشتاق لك «دير بالك على حالك وعيش يا ابني واتطلع للأمام ولا تنسى هالبلد يا قلب أمك»، وهو يسمع الصوت كان يراها تمسك قميصه وتشم ما تبقى من الرائحة عليه وتمسح به دموعها الأخيرة ثم تطويه وتضعه تحت جانبها الأيسر وتنام بعينين نصف مغمضتين كعادتها في الانتباه أثناء نومها، وضع السوري المقيم في بلاد الله الواسعة هاتفه جانباً وهو يرى قلبه «يتنتف نتفاً» صغيرة جداً ويتساقط أمامه كما البلور المهشم. عن أي عيد أم سيتحدث السوري اليوم إذاً؟!