الشَّجن ,,, !!

لما هو آتٍ

لا أدري لماذا يحضرني الشَّجن في قاهرة المعز,,,، والنَّاس تزدحم بأمورها، العملية، والسياحية,,,، العلمية,,,، والترويحية,,,،
ربما لأنَّ هناك ما يستدعي الشَّجن,,، من فَرط ما يكون من غربةٍ تكاد أن تفرد جناحيها لتظلِّل المساحات الأوسع التي يتحرك فيها الإنسان,,، ويتغلغل في أبعادها,,, هذه القاهرة بكلِّ عراقتها,, وصَبرها,,، وكفاحها,,، وارتفاع صوتها,,، بارتفاع أصوات أهلها,,، بكلِّ اندحارها في الفقر المدقع، وعُلوِّها في الثَّراء الفاحش,,، بكلِّ شوارعها المكتظة بأناسها الأنيقين جداً حدّ رائحة العطور,,، والرَّثين جداً حدّ رائحة العرق,,، النَّظيفون حدّ إشراقة الجديد,,، ولمعة النَّظيف,,، العاديُّون حدَّ انطفاءة القديم,,، وَدَكَانَةِ المستهلك,.
هي بكلِّ ذلك دامعة العين أبداً، ما بقى للمواويل، وألحان النِّيل,,، ونُواح الصَّبر ما يجعلها سيدة الصَّبر، حتى على المستوى الجمعي، انطلاقا من الفرد الواحد/ الواحدة/ وصولاً إليهما/ هم وهنَّ/,.
هي بكلِّ ذلك مشرقة الابتسامة أبداً، ما بقى لأنغام الصباح والليل,,، وكلِّ اللحظات، في الشارع,,، وداخل العربة,,، وتحت مخابىء الأبواب في العمائر الفارهة ارتفاعاً,,، العتيقة زمناً,,، المكتظة بأناسها,, ما يجعلها لا تنام,, تحت الأشجار، وعلى حواف الشوارع,,، وعند منعرجات السكك الطويلة,, المرتفعة,.
هي بكلِّ ذلك كالحة المحيَّا,,، ما بقى للأتربة فوق الوجوه، وداخل الأنوف,,، وفي العيون,,، ما يجعلها مدينة التلوُّث,,، وما بقى للضجيج الذي لا ينام مَرجله الذي لا يهدأ,.
قاهرة المعز,, لا أدري لماذا تثير في داخلي شجناً لا يفتر له دبيب، ولا تنقطع له حشرجة,,، ولا تجف له دمعة,, داخل صدري أشياء ناهضة، تتحرك في صمت ضاجٍ,, على نقيضين لا يستويان أبداً,.
منذ أن أقابل رائحة هوائها المنعش حدَّ الطمأنينة,,، المثير حدَّ الآهة,, وصدى عمقها المحفِّز حدَّ الدَّبيب,,، الحفَّار حدَّ الكُمون,,،
هذه المدينة أم المدن,.
هذه القرية المتحضِّرة حدَّ العراقة,,.
هذه الضاحية المرتبكة حدَّ الملل,.
هذه البلاد المتشعبة حدَّ الضياع,.
لا أدري لماذا هي سيدة الشَّجن في داخلي,.
فيها يسري النِّيل,, يلتهم أسرار الأصوات، والنظرات,,،,, لكنه لا يطوي العطر ولا العرق,.
منه وفيه تنهض أخيلة الحوريات من عرائسه المذبوحات على مذبح أقدامهن نهضت وتوالدت حيتانه وأسماكه,,، يتلذذ كل المتذوقين لطعم النيل,, لسُكَّرِة المذاب في أفواه المنشدين امتى الزمان يسمح,, ,, وعطاء الزمن ليس محدوداً ولا مقيداً,,.
لكن النِّيل في قاهرة المعز,, أحد السِّياط تجلد في ذاكرة المحطات، وعلى أوتار الاحساس بكلِّ وكلُّ الحروف بكلِّ اللغات، ولا تزال تشهد الهيروغلوفية في متاحفها، ومحلاَّتها وخاناتها ، وأعناق نسائها، وأصابعهن,,، وبكلِّ الرموز يتزيَّا بها السائح، والقاطن,,، والراحل العائد، على ختم الشَّجن في ملحمة القاهرة ,, منذُ ولم يزل لرجالها الجلد، ولنسائها الطرب، ولأرضها الثراء والذهب,.
لا أدري، ولا أزال أتحسس وخزاً شجنياً يدُّب فيَّ,, كلما وطئت أرضها، وقابلتني بطوابير المنتظرين للعائدين إليها عند فوهة المطار، يخرج عنها كلُّ الذين تستقبلهم بضجيجها، وهوائها، وعرباتها,, وشوارعها الطويلة، وأشجارها الفارهة وهي يقظة لا ليل لها ولا سكن، ولا صبح فيها ولا نشر,.
ولا أدري: إلى متى أم متى ينطق الشجن ,,, ؟!.