أطفالٌ ماتوا غرقاً

أيها النائم على شاطئ البحر، حُقَّ لك أن تحتضن التراب، وتدير وجهك عن العالم، ترقد بسلام، لا تستجيب إلى نداءاتٍ، لا تدري كيف يرتد صداها، والتحف يا طفلي المكنون بالماء، واشرب الموت هادئاً هانئاً، وارتفع للسماء.
عندما فاض الدمار، انتفض الحب في أرجاء المدينة، دفعتك أرضك الأم إلى أرضٍ أخرى، لم تكن أماً حنونة، أودعتك البحر، ليقذفك على شاطئه هامداً لا تتحرك.
يا بُنيَّ
يا بني.. لِمَ أراك وحيداً، هذه الصورة التي هيَّجت، أرجعت كل شريط الفواجع الأخبارية العربية، التي نخلطها بدل السكر مع قهوة الصباح. لِمَ أراك وحيداً على شاطئ البحر، كنت راقداً مع ملايين الراقدين من أطفال سوريا، واليمن، والعراق، لكنك عنونت فصلاً منفرداً لنفسك، لمنظرك المستدير عن عيون العالم، ربما أنت حزين لموت الضمير، أو كنت خائفاً مما قبل البحر، ومما بعده، ربما لم يُغرقك البحر إنما قتلك الغضب، ربما متَّ فجأة عندما انقطع صوت أمك!
يا حبيبي.. لا تنهض، واصل النوم الطويل، و»ازهد الدنيا» ما دمت طفلاً نقياً لم تدنسك خطايا الشيطان الرجيم، إنما شياطين اليوم ليسوا من الجان، بل أناس، عُجنت طينتهم مثلك من تراب، لكنهم آثروا الظلم ودقوا أعناق العباد.
الموت صار مكتوباً على جدران المدينة، ومنثوراً بين أزقة الشوارع، ومثله على أخشاب السفينة، الصحراء تدفن جزءاً من المهاجرين، البحر يدفن أيضاً جزءاً آخر من الهاربين من الموت، من الحرب، وبعض الناس يموتون في صناديق غرفهم وبيوتهم البسيطة مختنقين، أو يضيعون تحت أنقاضٍ كالتائهين.
يا بني.. لملم القلب، وهدِّئ روعي، وأوقف دمعتي، إنما الباكي أنا لست أنت.
أنت أنهيت حياتك حراً في البحر، أما أنا فلا أدري أين يكون مرقدي!