حروف ثائرة

تَمرّدتْ.. تَوارَتْ.. تَلاشتْ.. اختفتْ.. تمرّدتْ كفرسٍ جامحة.. توارتْ كطفلةٍ لاعبة.. تلاشتْ كسراب بقيعة.. اختفتْ كغزالٍ سريعة.. غابت في أفقٍ بعيدة.. لم تَعُدْ عيناي تُبصرُها، عجبًا إنها تختبئُ خلفَ أسوارِ البياض؛ يا الله كيف تتوارى في البياضِ لابسةُ السواد؟! كيف تفعل ذلك؟! لا أدري !!
بالأمسِ القريب.. في الساحةِ البيضاء حول حذوةِ القلم؛ ثارتْ على ناظري الحروف السوداء، وأعلنتْ تمرّدها وعصيانَها، ثارتْ ثورتَها.. كأنها لم تُطِقْ حكمَ العيون وسيطرتَها وقوتَها.
صحتُ بها: أيتها الجموع الثائرة: تبًا لكِ.. كفى هذا التلاعب؟ لمَ كلُ هذا التخفي والاختباء ؟ كنت أتلقاكِ وأحتضنُك دونَ عناء، كنتُ أمتّعُ نفسي وأسلّي خاطري برؤيتك؛ أنصتُ لأمرِك، وأستمعُ لشدوِك، وأسكنُ لبَوْحِك، وأستنيرُ برأيكِ وفكرِك، لقد فقدتُ هذا الإبداع، لمَ حرمتِنِي كلَ الجمال والإمتاع؟!
لكنهم لا يسمعون إنهم ثائرون.. يتقافزون.. يتراقصون.. يلوّحون.. ثم يصرخون: “أربعون أربعون أربعون”.. يهدؤون.. يختفون.. يخرجون.. ثم يهتفون: “أربعون أربعون أربعون”.
ماذا يقول هؤلاء؟! أربعون ! ماذا يريدون؟! كأنهم يقصدون أني بلغت الأربعين. أطرقتُ برأسي تأملتُ قليلاً حدثتُ نفسي: نعم بلغتُ الأربعين ها هي يداي تلامسُ حبلَه وتقطعُه بقوة إنها الحقيقة المرة؛ فالنفسُ تتشبث بثياب الصبا وأهدابِ الطفولة وسالفِ الأيام.
لكن القادم.. حياة جديدة جميلة.. قوامها العقل والرشد والنضج...
(رب أوزعني أنْ أشكرَ نعمتكَ التي أنعمتَ عليَّ وعلى والديَّ وأنْ أعمل صالحًا ترضاه وأصلح لي في ذُريتي إني تبتُ إليك وإني من المسلمين) آمين آمين.
لا تنس أنْ تقتنيَ- عزيزي- نظّارةً جديدةً كي لا تثورَ السوداءُ عليك مرةً أخرى وداعًا ألقاك لاحقًا.
المتأمل.