نهارات مشمسة

-1-
إن الطريقة الوحيدة للبقاء على قيد الحياة، تكمن في أن يطوّر المرء حسّه بالفكاهة والمرح إلى درجة عالية، كي يتمكن من تحمل ما يجري في العالم.
تلك مقولة مخرجة سينمائية وكاتبة ألمانية، هي دوريس دوريه، التي تقف وراء شهرة الفيلم الكوميدي الألماني، كما تقول مجلة المانية تصدر بالعربية، أجدها في بريدي بين آن وآخر. ثمة مفارقة ما في مقولة هذه الفنانة، وتكمن المفارقة في آلية هذا الاحتمال والمواجهة، وهي زرع روح المرح وتدعيمها لدى الإنسان للتعاطي مع عناء الحياة وأعبائها، إذ أن هذه المقولة توهم بامتصاص هذا العناء وتجاوزه، عبر حسّ المرح، أما في الواقع وفي الزمن الفني، فقد ينشط النسيان، أو يتم تجاهل هذا العناء على الأقل، أو التعامل معه برؤى وأساليب مختلفة كالسخرية مثلاً، أو اتقان فن اللامبالاة، لنعود بعد ذلك إلى دولابية الحياة نفسها، ويعزّز مثل هذا التحفظ، اشارة المخرجة، إلى أن الألمان يحبون الضحك، لكنهم ينظرون بعين الريبة إلى ما يضحكون منه، فعندما عرض فيلم "الرجال" اعتذر كثير من النقاد - كما تقول - من أنهم كانوا مضطرين إلى الضحك، ذلك أن ما يثير الضحك يعتبر في المانيا على الفور، عديم القيمة فنياً.
أفلا تهدم الكاتبة مقولتها تماماً باشارتها هذه! إضافة إلى أن صانع المرح والضحك السينمائي، لا يضحك عادة أمام عمله الفني، انه مهرج من نوع آخر، يضحك الآخرين فحسب، وهذه وظيفته، فمن يضحكه هو ليتمكن من تحمّل ما يجري في العالم؟ وهنا المفارقة، لعل الفن نفسه، عزاء الفنان، وآلية دفاعه الخاص في مواجهة العدميّ والعبثيّ والجارح من الحياة، وهذا هو جوهر المقولة.
قبل سنوات أشرت إلى أن الشعر والفنون عموماً، يمكن لها أن تلعب دوراً مهماً في إزاحة هذا القلق الذي يسكنني، وفيما تعكسه في الآخرين من أحاسيس ووعي معرفي، ومن شحن للطاقات الكامنة في الناس وايقاظ لكل ما هو دفين وكامن في الذات، وفي مكان آخر قلت: إننا نكتب لأن شيئاً ما سيحدث، ولأننا في الدرجة الأولى خائفون من الحياة، من الأشياء، واننا نلجأ للكتابة، ربما لقتل هذا الخوف.
هكذا تتضافر المقولات، سواء بتطوير حسّ المرء بالفكاهة والمرح، إلى درجة عالية كي يتمكن من تحمّل ما يجري في العالم، خصوصاً هذه الأيام، أو بضرورة ان نذهب إلى الابداع، ان نكتب ونكتب، أي ان نبدع فناً.
-2-
هل يؤنسُني ظِلّي
يومي يَبدأ من أُكرْةِ هذا البابِ،
إلى أرصفةٍ،
تحفلُ بالأسرارِ.
وَحَفْلي
يمتدُ بلا أروقةٍ،
غيرُ صَدى خُطواتي المُوصِلَةِ،
إلى ليلي.
-3-
مع ذلك، لا أعرف ما يحدث لي، معنى هذه الاختناقات التي تتحكم بي، كلما تعذر لقاء أو هاتف، أو اخبرتني رفقية الريح فجأة، أنها لا تستطيع الظهور من أجلي. يغزوني ضيق لا تفسير له، فالأرض أصغرَ من خرم إبرة تصيرُ، وأمّا غرفتي المنسيّة فلا أقلّ من زنزانة، ودكنة تزداد زواياها، وبي تضيق، أو أضيق، فكيف بنوركِ الغائب، كيف تَسَعُ الورد والأوراق والأواني، وتَسَع قلقي!
فهل مريض أنا كما قالت، ومرضي غير معلوم؟ قالت إنها هي الأخرى كذلك، فمن أين يا رفيقة الريح، ينبع مرضي؟
أمن الحب، أم من الوحدة، أمن احساس الوحدة، أم دبيب الوقت؟
على مدى العمر الذي لم يعد قليلاً كنت أهرب، وحياتي تاريخ هروب يتواصل، هروب من سطوة هذا الوحش، وحش الوحدة، هو الذي يفغر لي فاه أبداً، كلما استيقظت على نهار، أو ذهبت إلى نوم، يستوي الأمر أنّى كنت، في بلدان تختلف في اضطراباتها، وأماكن تتلوّن في حالات شتى، يتبعني، ولا يني يتبعني، فلا أنا بقادر على مداهنة، أو الهية تلهيه عني، أو تصرفني إلى بستان، فتشغلني أغاني الخريف، أو انكسار الريح على غصن ميت، وحيد ولا أعراس لي.
وحيد بلا ساعدها، أو كروم أصابعها، بعصافير الدوريّ التي تتقافز وتحلّق أبعد في فضاء الاهداب الوطفاء كلما هلت، وشملتنا صداقة الأمكنة، فأينها عصافير الدوريّ الآن، وأين قبّرات الزرع؟
المطر ذريعة لمزيد من جفافي
أية أجراس تقرع،
الظهيرة تكتملُ،
وهواتف قلبي صامتة!