يرى بأن الهجرة الداخلية، هجرة فادحة، عندما يصبح الإنسان بين ناسه وليس فيهم، ذاته ذات جمعية.. يحمل على كتفيه روحاً مفجوعة، تسكن جسد خارطة الأحزان، تنصهر فيه مرثياته، حاد المزاج.. عاشق للطبيعة الكائنات.. مولع بالقرية المكان.. والقرية الإنسان، أول شخوصه ابن زريق البغدادي، بركان سرعان ما يتفجر طفولة.. شاعر خرج من سطوة معروف القول.. فصوته معروف بفرادته الشعرية، ورؤياه الخاصة، ومناخه الشعري.. مؤمن بثقافة الإطلاع، ولديه يقين بأن السؤال جوهر الشعر.. دواوينه أسئلة لقضية كبرى.. سماؤه وابل.. وأرضه عراء.. لكنه حالم في الطفولة، وعاشق في رحاب الأشياء.. يحمل في داخله وطنا، بحجم مائدة احتفالة ذات يوم. إنه الشاعر والناقد علي جعفر العلاق، الذي كان ل (ثقافة اليوم) معه هذا الحوار: *الطفولة عمق في الأشياء، ورحلة في الأيام.. حدثني عن الطفولة لديك؟ - الطفولة دائما عندي قرينة الشعر، والشعر في حد ذاته عودة إلى طفولة الأشياء.. طفولة كل شيء، وأما أرى دائما بأن طفولة الشاعر تعود به إلى بداية، تمزجه بالطبيعة، تمزجه ببكارة الأشياء وعذريتها، فالطفولة عندي من هذا المبدأ هي جوهر الشعر، وأجد أن الوقدة والشرارة، التي تظل تغذي في الشاعر ملكته الشعرية تتمثل في إحساسه بالطفولة، فالطفولة ليست عمراً، الطفولة ليست فترة زمنية، لكنها مزاج وإحساس بالدهشة إزاء الأشياء والتحديق فيها بعمق، وبألم ممزوج بمتعة فائقة لا تحد. ولذلك فأكثر الشعراء قدرة على الانغمار في جو قصائدهم، والانخراط في اللحظة الشعرية دون وعي، ودون منطق يكدر عليهم هذا المزاج، هو ذلك المدى الذي يتلصقون فيه بطفولتهم، أو الحد الذي تلتصق فيه طفولتهم بهم، ليس لدى الشاعر الحق فحسب ولكن لدى كل مبدع مرهف في الحياة، يريد أن يندمج بالأشياء وتفاصيلها، ويغوص وراء سطوح الحياة البراقة، والذهاب بعيداً إلى وراء القرارة الخفية للموجة في الحياة. @ رئاسة مجلة الأقلام، هل كانت أول أحلام طفولتك تحققا؟ - هذه ارتبطت بقصة ذات صلة بمعلمي الأول وبطفولتي وبداياتي، في طريقة كتابتي لموضوعات الإنشاء، عندما قال لي حينها: (أتمنى أن تكون من ذوي الأقلام) التقيت به بعد سنوات طويلة وأنا أراس تحرير (مجلة الأقلام) فتحقق رابط بين إشارة المعلم المبكرة لي، وبين ما صرت إليه. الحقيقية أن هناك أمان كثيرة، هناك أحلام كثر كنت أحلم بها.. على سبيل المثال كلما صورة - للراحل الكبير - جبرا إبراهيم جبراً، كلما رأيت صورة له، لتلك الطلعة المهيبة البهية، التي تذكرنا بتماثيل العباقرة الإغريق، وغليونه يتدلى من فمه، أو ممسكا به في يده تمنيت أن أكونه ذات يوم، كنت أحلم صغيراً أن أكون مثله ذات يوم، وصوري تملأ الجرائد والصحف، ويشار لي كما يشار لجبرا، الذي ظللت أحلم بلقائه، إلى أن التقينا ذات يوم.. عندما نشرت مجلة (العاملون في النفط) أول قصيدة لي. @ ما الذي يعشقه العلاق إلى جانب الشتاء والسفر؟ - لدي متع كثيرة في الحياة، أحاول أن أمارسها كلما وجدت فراغا، ومن متعي وحبي: مشاهدة كرة القدم وولعي بها، الأفلام السينمائية الروائية، والقصصية، وخاصة المنتجة من أعمال أدبية كبيرة خالدة، أعشق بحركة الخيل، وأحب لعبة الشطرنج، وأعشق إلى درجة الجنون، صوت المطر، وطبيعة تتعرى تحت وابل عاصف من الريح والرعد والمطر.. فهذه تفجر كائناتها منذ الأزل في داخلي، وتقربني من الشعر، وتيسر لي متعة كبيرة، تعيدني إلى الطبيعة من جديد، وطبيعة تتفجر من جديد، تكسر الكثير من إيقاعات الحياة. @ العلاق جمع بين صوتين متنافرين متضادين.. عقل النقد، وعاطفة الشعر، فكيف توازن بين الكبح وألا حدود في مسيرتك الأدبية؟ - هي معظلة كبيرة جداً، حتى على المستوى العالمي، لمن جمع بين الشعر والنقد، ومن هنا يجد الشاعر أنه ينقده أفضل من غيره - ربما - في التبشير ببعض القيم والمبادئ الشعرية الجديدة، فيبدأ يكتب النص، وكأنه يطبق ما يحلم به، ويذود عن هذا الشكل الشعري الجديد، والأمثل على هذا كثيرة في مسيرة الشعر العالمي، وكما نجده في مدارسنا الأدبية في العصر الحديث.. لكن الأمر لا يخلو من توتر شديد إذا اجتمعت هاتان الملكتان، المتعاكستان، فملكة النقد تتطلب وعيا وانضباط منجيا وتسعى إلى التحليل، والتفكيك.. أما ملكة الشعر فتنتعش في الحلم، في الحاسة الحادة بين النوم واليقظة، حيث تتراخى صمامات العقل والمنطق، ويكون الإنسان في فسحة من ألا حدود، والخطورة التي تهدد الشاعر الناقد، أنه متى ما طغت ملكة النقد تحول الشعر إلى ما يشبه شعر العلماء والنحويين، وفي المقابل إذا طغت ملكة الشعر، تحول الشاعر إلى مفتون بالنصوص يتغزل بها دون وجه حق نقدي دون أن يقدم براهين مقنعة من النص. @ الليل.. الصهيل.. الوحشة.. الغيم.. الرماد.. الريح. قاموس أنتج مناخا شعريا خاص بك في كل قصائدك، فكيف خرجت من مأزق التكرار؟ وخطورة الرتابة؟ -لكل شاعر معجم، مفضل لديه وقريب منه، وتفضيلي هذا المعجم، وتبني هذه الحقول من المفردات، لا يأتي قصداً وتعمداً وعن سابق تخطيط، وصناعة، وإنما ينبثق باعتباره جزء من رؤيا، وجزء نظرة إلى الحياة، وموقفا منها، هذه المفردات تشيع وتتكرر عندي، كما تشيع وتتكرر لدى شعراء آخرين، لكنني أجد أن هذه المفردات انبثاق داخلي لتجربة أكرسها بعمق، لكنها تتعرض في فترات ما، إلى إزاحة وإلى تعديل حسب تطوري الفني، وحسب نموي الإنساني، والثقافي، وفي أعمالي الأخيرة، تجد أن تلك المفردات رافقتها مفردات أخرى، أو قد تخلت عن مكانها لمفردات جديدة، لتشكل ما يسمى: بالأسلوبية الكلمات المفاتيح، التي يمكنك عن طريقها الاهتداء، إلى البئر الحقيقية، التي أركز عليها إلى المخرط الأساسي، الذي تنطلق منه، نيران التجربة، وما يحتمله الروح في أقصى أقاصي الروح، من ولع، حنين، ألم.. فاللغة كائنات، اللغة حقيبة من الأشجار والنباتات، الملتفة التي تضرب بجذورها عميقاً، حتى تصدم بالعظم، وخلايا الجسم، وكريات الدم، كما أنا هي عرضة لمرور الزمن، الذي لا يؤثر فينا كشكل خارجي، لا يمس جلودنا فقط.. فالزمن عاصفة غيرمرئية، تعصف بعيداً في أعماق الروح، وفي مجرى الدم، وتغير فينا أشياء كثيرة دون أن نحس، قد لا يراها إلا الآخرون، وقد لا يرونها علينا ككائنات بيلوجية، وإنما يرونها فينا ككائنات ثقافية، إبداعية بمعنى يرونها في نصوصنا، وفيما نكتب. @ العلاق شاعر يسكن أطلال المكان، يحكي ما ضوية الزمان، ويصور لنا حاضرا من رماد، فأي مستقبل سنجده في هذا الركام؟ - هذا رائع.. وجميل، أنا من الذين يؤمنون بأن الشعر: ابن الفقدان.. وليد الخسارات.. ابن الفراديس الضائعة، الشعر لا يصدر، ولا ينبثق، وينتعش، عن تجربة سارة ممتعة، فالتجارب الممتعة ولذائذ الحياة، نعيشها، لا أن نكتب عنها، لكن هذه اللذات، قد تتحول إلى مصدر ثري وخصب للكتابة، عندما تذهب بعيداً عنا وتدخل حيز الذاكرة، وتصبح ذكرى نتلفة لوعة وحنينا إليها، عند ذلك لا تعود متعة حاضرة، وإنما متعة غاربة.. فردوسية.. مفقودة، لا بد لنا من التلفت إليها. أما سؤالك عن المستقبل فوجيه جداً.. ولكن أنا في قصائدي، لدي وقوف كثير على اللحظة الطللية، في حياتنا الراهنة، أنا لا أجد أن هناك في هذه الحياة، ما يشجع على الاحتفاء بها، احتفاء مهرجانيا، وإنما لابد لنا أن نترك بصيصاً من الأمل، وسط هذا الجو الفجائعي، هذا البصيص من الأمل، بمثابة عشبة صغيرة تصارع وتناطح، صخرة ما حتى تنبثق من خلالها، نقية من خيط من النور، مرخي، في مكان ما، قد ينتعش بين فترة وأخرى، ليتسع، بعد أن نساهم جميعنا في إنعاشه، أو النفخ فيه، ليكون ضوء كبيراً، نسهم في إشعاله جميعاً. أعود وأقول أنا معك في عمق ما قلت، لكن الشعر ليس من مهمته أن يزيف وأن ينافق، ليس من مهمته أن يقول: أن الحياة في منتهى الجمال والمتعة، وهو يتعثر في برك الدم التي تنتشر في كل مكان، لذلك لا بد أن نشهد على الحياة، بشهادة الطفولة الحقيقية، وأن نصرخ بكل حناجرنا، لتعرية هذا الواقع، لكن مع فارق مهم جداً هو: أن صراخنا يجب ألا يكون صراخ الكائن الإنسان فقط فينا، وإنما يكون صراخاً فنيا، بمعنى: أن يختار ثوبه الذي يتخفى فيه رموزه.. أساطيره.. خرافاته، يعيد إنتاجها من جديد، ليجمع الماضي بالحاضر، والخاص بالعام، والجمعي بالفردي، ليكون جدير بهذه اللحظة التي نعيشها. @ حس الطبيعة والإحساس بالمرأة، في شعرك وجهان لعملة واحد مشحونة بالدلالات المختلفة فبم تعلق؟ - المرأة والطبيعة مصدران هائلان للشعر، ومصدران كبيران للشعر، المرأة والطبيعة، بينهما أواصر قوية منذ أقدم العصور، والشعراء يستمدون مخزوناً هائلاً من الطبيعة وهم يعبرون عن المرأة، كما أن الطبيعة كثيراً ما يضفي عليها من صفات المرأة فالصلة بينهما جوهرية المرأة لا بد من حضورها في كل حين ومكان ولو على سبيل الخيال. @ أوجدتم وطنا لطيور الماء تلوذ إليه.. فإلى أين ملاذك الأخير أنت؟ - آه.. الأسئلة الموجعة أحبها كثيراً، وهذا سؤال آخر موجع فدعني أجيبك من قصيدة السنة الجديدة: أيامها ككلاب الصيد، لا هثة تمر بي، أي أيام، وأيّ سنة..؟ في إثرها ثملاً أمضى، على كتفي عباءتي، وخساراتي، أكنت كمن مضى وعاد؟ أضاع الحسنيين معاً؟ لم يلق منفاه في المنفى، ولا وطنه؟ من الطريد؟ من الصياد؟ هل عبرت بي القرون خفاقاً؟! أم أرى سنة كسلحفاة مدماة؟ كألف سنة؟ عندما لا تجد مدفئة ولا وطنا، فأنت قد أضعت الحسنيين، أنا كنت أحلم بوطن لطيور الماء، في ديواني الذي يحمله سوألك وظللت أحلم كل هذه السنوات، وظللت اتمنى أن أعود إلى هذا البلد من جديد وقد استقر، وشمخ بأبنائذه، وقد حنى عليهم كما يحنون عليه.. ولكن كلما اشتد تعلقي بهذا الحلم، كلما نظرت إلى المسافة تتسع بيني وبين هذا الوطن، وطبعي أن المسافة زمانية لا نفسية، فأنا الآن، أجد أن وطني في داخلي أكثر مما كان، وانه يحتلني أكثر مما كنت فيه. تسألني عن الملاذ الذي يجد العلاق نفسه فيه.. أين؟ سيظل حلماً مفتوحاً على المجهول، وسننتظر هذا المجهول، متمنياِ أن أراه ذات يوم وأنا على قيد الحياة. سماؤك لا تمطر بغير الندى.. ألا زلت حالما معها بالمطر؟! حلما ما يزال يطاردني ومتى ستكف عن الحلم؟ حين أرى حلماً يتولد في كل ثانية مثل نبض الشجر وأرى سماء بلا كدمات ونهرين مبتهجين وعائلة من مطر هنا، سأحس بأن المطر بدأ ينهمر فجأة، كما ينهمر المطر في البيت الأخير، من "أنشودة المطر" للسياب العظيم. إذا كان للشعراء موائد يعدونها.. فلم تعد مائدتك؟ كل شاعر موائده مفتوحة لكائنات اللغة، للصور الجميلة، لضيوف من نمط خاص، عندما يكتب عن موضوع لم يستهلك، عندما يستدرج إلى نصه تعبيراً مبتكراً، عندما يلامس موضوعاً ما من صلب الحياة ويجرده من شيوعه، وعموميته، لكونه متاحاً للجميع ومقدوراً عليه، إلى ملك خاص، ليشحنه بروحه هو لا بروح شاعر سواه. وأنت في الرياض كيف تجد رياض شعرك وفضاء مزاجك الحاد؟ أنا مندهش لما وجدته في المملكة، ولا تصدق عمق دهشتي بما شاهدته من نقله حضارية عملاقة، في جوانب شتى، أقول هذا لأنني لم أزر المملكة قبل أزمة الخليج، لكن ما عشته خلال تواجدي في المنطقة الشرقية، وما عشته في أحضان الرياض، من أجواء حضارية وثقافية، غمرني بمشاعر صافحت أعماقي، ولامست دهشة حلقت بصفاء مزاجي، لقد عشت في الرياض، أياماً وارفة الثقافة، عذبة اللقاء، أيام لمست فيها حس الثقافة وحماسها، وكرم الضيافة، وعبق اللقاء، فإلى المضي قدماً، لهذا الوطن، ولقيادته، وهنيئاً للثقافة بهما.
