فرجة الكلمات على ذاتها

ضمير الورقة

أنا ابنة اللحظات المتأخرة في تهذيب الكلام على الصمت.
لي أنثى تتمازج بفطرتي، تغريني مدفأتها البدائية لألتحف وشتائي ببراعة فتنة قليلة الحظ.
فماذا حل بذات صارت العلاقة بينها وبين واقعها المعاصر متناقضة إلى درجة لا تحتمل من التوتر؟
تبدو كل خبرة فردية ناقصة إذا انقادت للتربية الاجتماعية المتوارثة.
كلما تأثر الواقع بتفتيت وتعرية وكشف المتلازمات البصرية المتوارثة في تخفيف الحالة الشعورية التي ترافقنا وتهذيبها عاطفياً اقترب من ذاتيته.
المنغصات أكثر من احتمالي، وهي تتضاعف إلى درجة أستغربها حقاً. لتغني فيروز دون أن أقدر على الاستمتاع بصوتها وكلماتها كما يليق بها؛ وذلك لأنني أتفكر في حجم تلك التناقضات بين الفرد وعائلته التي لا يجمعه بها إلا قلب ودم دون تشابه فكري!
باجتماعنا على سفرة الخرائب الذاتية المعبأة بأكوام الوحشة والاغتراب المؤول بسوء الفهم والتشكيك تتوقف أحلامنا عن الركض في ممراتها الحرة الطليقة؛ لتنكمش على جلدتها البائسة.
ولربما كان التأخر في استطعام الخبرات الحياتية الناضجة سعياً منا لكسب رضا تربيتنا المتوارثة علينا؛ وهو ما يجعل منا شخصيات تتعطش إلى أن تكون هي ذاتها متجردة من كل أعبائها الاجتماعية ومجاملاتها المرهقة.
لذلك نختار أن نهرب من أعباء تلك الوصاية المستمرة إلى حياة تشبهنا.
ففي مقهى من مقاهي الحياة أشرب قهوتي بمرارة حرة في تذوق الأوجه المبتذلة بهموم شتى، وهناك من يخلص في محو آثار الأحذية المأزومة بمشيها في الممرات المتمدنة دون جدوى منتظرة.
مقابل هذا المقهى الكبير مثلاً الذي قيل بأنه كان في يوم ما مقهى خاصاً بالمثقفين والإعلاميين، قبالة المقهى هناك مسن ضرير يقف والمارة يروحون ويجيئون أمامه، بعضهم يعطيه، وبعضهم يعبر دون شيء، ولم يزل المسن على وقفته ترافقه عصاه فقط. وحول المقهى ساحة كبيرة تزخر بالمتجولين من باعة ورواد عرب وغيرهم، ومتسولين يدعون ببعض ما يحملون من الألعاب أو البضائع الأخرى أنهم بائعون، وليسوا كذلك.
كأسماك حرة تلعب بحبال الموج، تتقافز هواجسي، تنبض في قلبي.. دون ملل، في انتظار رفقتي أتفرج على المارة، وأحاول تجزيء مشاهداتي بكثير من القلق والتفكير في يوم غد؛ إذ سأغادر الحياة إلى اللاحياة التي أعلم كم هي مؤذية لأنثى مثلي، تتكبد طعم وحدتها وتقلبات عيشها.
كم يرهقني التفكير في غدي، كم يوجعني الفراق، ووداع أي مكان اعتادت عليه نفسي، أو كان لي فيه وجه صديق.
أحياناً نترك بعض أرواحنا في الأماكن والمدن التي نعبر إليها ونرحل عنها ولا ترحل هي عنا أبداً.
تترتب فكرة جديدة بمجرد النفوذ إلى مدى الفضاء الحافل بالحب والتأمل له في قمة إطاريه العام والخاص.
لا أفقه السر في معترك بشري، تمدد في رأسي على أمل أن أنجو منه بغبطة طفل في تعلم لعبة جديدة، تترفع به عن الوضع السائد؛ ليفلح في زراعة أحلامه الصغيرة مجدداً.
الكتابة طاقة مختزلة للحس والوعي والشعور الذي لا تتوقف عنده الحكاية المتنافرة بين الخارج والداخل، بها يتجاوز الكاتب بلداناً ولغات وحدوداً، إليها أسافر دائماً لألتقي بالمستحيل والمستقبل والغيب في حدس متجانس يهيئني للانسجام به والتناغم ومتغيراته، بل يشكل مني ذاتاً جديدة متصالحة من الكوني والوجودي؛ لذلك فأنا أراهن على أن الكتابة دون غيرها هي الرسم السوريالي الذي تتفرع به وتتلون معه شجرة الذات، وتبني لفروخ الإلهام أعشاشاً وأقماراً وقصائد وأحلاماً أيضاً.