في نيسان كان رحيله.. لعل هذا يؤكد لنا أن رحيله قد يكون كذبة من أكاذيب هذا الشهر.. فهو لن يغادر قصائدنا.. وأوراقنا وذاكرتنا وتلك الأرصفة التي علق بها تسكعه وبعض جنونه.. سيبقى في ملامحنا كلما أبكانا رحيله.. غادر بطفولته.. بقلبه المثقل بنبض متعثر.. بأحزان كانت أكبر من أن تتحملها آنية حبره الذي لطالما فاض بما يحمل قلبه.. دخان سجائره التي كان يلتهمها بشغف.. هباب قهوته التي أدمن تناولها في المقهى الذي أدمنه وحتى بعد أن أقفل كان (القهوجي) يهرع إلى الماغوط حين يلمحه مقبلا ليفتح المقهى المهجور ويعد له متكأً. هو الرجل الطفل الذي كلما ضاق صدره بالحياة فاجأها بمسرحية ساخرة تذيب ضحكتها ملح دمعه الذي تخثر في أحداق قلبه.. وكلما استبد به الفقر والقهر رمى به لنهر بردى كوريقات الورد التي فتتتها الريح وحملها النهر. كان حزنه كفانوس قمر أوقدته سواد الليالي الموحشة التي خلت من رفيقة شعره وتشرده وعمره.. والفرح ليس مهنته فقد هجره منذ عهده بالفقر واليتم والترحال الذي لم يعرف له عنوانًا غير أرصفة حملت منه ما حملت من صقيع ليالي جافة دفأها بالقليل من الشعر والكثير من الوجع. لم يكن ليدرك كيف ساقته قدماه ولسعات البرد الدمشقي القارص إلى مدفأة في مبنى الحزب القومي الذي لم يكن يعرف أبجدية قواعده وقوانينه ليظل بعد ذلك مبصوما به متهما بالانضمام إليه. من انكسار ذاته المفعمة بالحرية الكامنة في قفص صدره والتي لم تكن لتر النور إلا حين ولادة قصيدة أو مسرحية تنفلت من جنونه يسلي بها وحدة سجنه ويشق نافذة يطل بها إلى حرية مأمولة.. من هذا الانكسار منحته الطبيعة قامة شامخة ترنو للسماء وترضعه غيماتها التي لطالما ظلت رائحة حليبها عالقة بفمه. ظل قاسيون وتره المائي.. ودمشق جنته المشتهاة.. وبيروت حسناءه التي يبادلها الحب وتبادله الأصدقاء وشركاء الشعر والسجن والأرصفة. لم يقرر طريقة رحيله عن دنيانا كما لم يقرر أبدًا طريقة حياته فيها.. رحل وهو مستند على كرسي من خشب سالت روحه عليها كسيل براكين مطفأة فار دخانها.. وصراخ أساطيرها ليمتد حتى المثوى الأخير لروحه في سماوات تزدحم بما يخرج من فوهة روحه من وجع. هو الماغوط.. سيد القصيدة الحداثية.. سيد الشعر المنثور.. له ألف سلافة وألف وجع وألف ألف قصيدة.. تدفئ الليالي الباردة..
